Yasmin Codini Blog

Observaba detenidamente la ventanilla sucia de colectivo 45. Me di cuenta como, en segundos, una simple ventanilla puede convertirse en una imagen bella que muta en miles de imágenes bellas. Mañana fría y gris en Buenos Aires, lluviosa. El viento haciendo de las suyas... Me preguntaba ¿dónde habrá encallado la primavera este año? Aun no siento que haya venido por aquí. Hay como un otoño constante, lleno de narices irritadas y zapatos sucios de barro. Un exceso de charcos y baldosas rotas en la ciudad. Aun así, no reniego de la lluvia, ni del frío. Aunque me gustaría ver asomarse el sol. Últimamente, se viene citando al gris en demasiadas oportunidades. O yo creo escucharlo. "...El gris que todo lo entristece, el gris de la nostalgia. El gris de los recuerdos..." Ayer pensaba que el gris es un color triste. Después pensé que si es un color, no debería serlo. Seguramente, hoy lo pienso así. Será que mi estado de animo se pinta de gris. Siempre creí que los colores estaban lleno...

Buenos Aires es una ciudad que nos regala a diario sensaciones muy pocas veces comprendidas. Su gente misteriosa como tanguera, su gente perdida, su gente caminante, su gente dormida, el canillita que madruga y ofrece su vida en un grito entrecortado entre autos y colectivos que intentan llegar a algun lugar, el pibe que se levanto temprano para ir al laburo y va masticando ese pedazo de medialuna que le dejo la vieja en la mesa con el cafecito con leche recien preparado, pensando en como sera el dia de hoy, las miles de hormigas microcentristas que vienen y van, que entran y salen, que se pierden, se encuentran y se vuelvan a perder. El loco, el ciego, el curda, la suicida, el tren... Buenos Aires, mi Buenos Aires querido... cuanto te quiero, cuanto te odio (a veces). Cuantas veces quice abandonarte y no pude, cuantas veces volvi a vos con la cabeza gacha, con lagrimas en los ojos, con resignacion, hasta con culpa. Y si te amenazo, te pido perdon, pero es que a veces es mas fuerte, pe...

¿Dónde quedaron las palabras? Las busco sin poder encontrarlas. Debajo de mis pies descalzos Tal vez, cerquita de mi alma, frente a mis ojos ciegos, en mi garganta seca, en el laberinto de mis venas, junto a mi corazón... ¿Dónde quedaron los recuerdos? Debajo de mi almohada, Entrelazados en mis cabellos enmarañados por el viento, anudados en mis sabanas, ocultos tras mis pupilas, dormidos con mi niño dormido... ¿Dónde esta esto que busco? Tal vez este en mis manos, tal vez no sepa que es eso.. ¿y si lo perdí sin darme cuenta? Seguro es mas sencillo de lo que me imaginaba... ¿y si no me doy cuenta? ¿Dónde quedaron mis palabras? Yas - Enero/2000 * Pintura de Gustav Klimt

No soy quien escucha ese trote llovido que atraviesa mis venas. No soy quien se pasa la lengua entre los labios, al sentir que la boca se me llena de arena. No soy quien espera, enredado en mis nervios, que las horas me acerquen el alivio del sueño, ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido, mirando, entre mis huesos, las áridas paredes. No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.

¿Surgió de bajo tierra? ¿Se desprendió del cielo? Estaba entre los ruidos, herido, malherido, inmóvil, en silencio, hincado ante la tarde, ante lo inevitable, las venas adheridasal espanto, al asfalto, con sus crenchas caídas, con sus ojos de santo, todo, todo desnudo, casi azul, de tan blanco. Hablaban de un caballo. Yo creo que era un ángel.

¿Me extravie en la fiebre? ¿Detras de las sonrisas? ¿Entre los alfileres? ¿En la duda? ¿En el rezo? ¿En medio de la herrumbre? ¿Asomado a la angustia, al engaño, a lo verde? No estaba junto al llanto, junto a lo despiadado, por encima del asco, adherido a la ausencia, mezclado a la ceniza, al horror, al delirio. No estaba con mi sombra, no estaba con mis gestos, mas alla de las normas, mas alla del misterio, en el fondo del sueño, del eco, del olvido. No estaba. ¡Estoy seguro! No estaba. Me he perdido.